111
Тип публикации: Публикация
926

Там у них кладбища вон ведь какие, какие - 
Листья, лужайка под плачущим Томом Крузом.
Тут-то у нас копачи как всегда бухие,
Как-то у нас тяжелее со скорбным грузом,
Глину разворотило, как борщ в кастрюле,
Тем повезло, на сухую похоронили. 
Стало быть, где-то, прости мя, в июне, в июле. 
В августе. Или-или.

Там у них все по уикендам, и дяди, и внуки,
Зонтики держат, глядят на красивые плиты.
Тут-то у нас не доходят ни ноги, ни руки,
Как-то у нас и дороги к погосту разбиты,
Разве что только в гробу как-никак доберешься,
Вот-те ха-ха и хи-хи, а кутья-то – сухая.
То ли вот водка: уважили, ух, напьёшься. 
Добрая! Неплохая!

Там-то у них ангелочек сложил ладошки,
На лимузинах уедут, и дождик льёт.
Тут-то у нас – настрогал человек окрошки
И пьёт.

"Там-то у них", - говорит дурачок-сосед,
И человека мутит от таких бесед.
Тянут веревку, скрутив на локте, копачи.

Лучше молчи.

Дата публикации: 03 августа 2016 в 19:09