83
1350
Тип публикации: Критика

  "Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой уважаемый милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей..."

И. Бродский

 

 

«Здравствуй, Иосиф. Ну, как там? Опять мартабрь?»
Честное слово, зачем ты о том же снова?
Слова не вытянешь, если в душе декабрь.
Ты ж продолжаешь, и – снова здорово.
Слово не вылетит из истончённых губ,
руки привычно черкают привычно скатерть…
Здесь, на салфетках, пишется пять минут.
Там – полотна облаков не хватит.
Гей, нелюдимые, где же теперь ай-лю-лю?
Где же парады, кармин в городах и весях?
Тут по-английски пишу, как я вас люблю…
Там ваши рыла меня беспросветно бесят.

Руки на теле, в душе бесконечный март,
Кружатся бёдра в игре пресловутых танцев.
Только подушка холодная. Там – снегарт,
Родина так проступает пургой дистанций.
Станций, дистанций, летящих в овраг часов,
а, под колесами, пьяненький запах мая...
Мне бы вернуться под звездочки «Гончих псов»,
бёдра твои, как родину, обнимая.

Дата публикации: 06 сентября 2016 в 14:50