Пасха (Чемп)

То ли в рамы пасхальной открыткой вставляя пейзаж, 
То ли тихо кропившим дождем протерев за ночь стекла,
Кто-то поднял за ниточку шарик – он желт и палящ,
И когда он рванет, будет некому вспомнить Дамокла.

Да и все остальное, что гнуло суставы ветвей,
Что глотали, давясь, и не важно: гнильца, зеленца ли.
… А на небо взлетающей атомным паром плотве
Увидать бы ступни Его в генисаретском зерцале.

Перед тем, как воскреснешь, заест для начала среда, 
А потом будешь мучиться в лапах Барона Субботы.
Но такими мы созданы. Было б иначе, тогда
Повторяли б молитвы бездумно, как спамеры-боты.

Эти почки набухшие не собирают камней: 
Брызнут зеленью, высохнут, вспыхнут распадом спектральным.
Воркование голубя сотни трактатов умней, 
Мудрость вербы всегда говорит языком невербальным.

Солнцем истины за горизонтом когда-то и я
Согревался в бессоннице мыслей, играющих в салки.
Ну, а вдруг то, что мы принимаем за код бытия,
Шутником-Программистом заложено вроде пасхалки?

Нет, я верю, что замысел есть – только мне ли постичь? 
Не дает холод букв понимания вечности Каю.
Беловерхий собор, освящённый рассветом кулич,
Зазвонил. 
И как разум, познавший себя, 
умолкаю.