89
Тип публикации: Критика
Рубрика: городская
550

Кидать в окно могилы землю, охать, 
Раскачиваться ставней, петь-скрипеть,
 
Хор плакальщиков спутывать на хохот,
 
Воронам раздавать скупую снедь.
 
Мне -  шесть. Казалось, похороны - игры,
 
Бикфордовым горел свечи фитиль,
 
Ограды тень графила в серых тигров
 
Кладбищенских безгривых львов, чудил
 
Священник, напевая над уснувшим
 
Ненужную молитву. Уходил
 
Последний человек. Я падал в лужу,
 
И слушал через лужу - взаперти
 
Лежать не будет он, идет по кругу,
 
Бормочет, появляется в стволе
 
Зелёной груши, щурит близоруко
 
Глаза, и шапитошное «алле!»
 
Должно случиться. Но приходит мама,
 
Мы тащимся домой, у нас в руках
 
Большие груши в родинках и шрамах,
 
Фонариками светятся впотьмах.
 
Во мне темнеет радость жарким комом -
 
Теперь никто не знает мой секрет.
 
Сигналят груши встречным, как знакомым,
 
Кивают нам прохожие в ответ.

Дата публикации: 06 марта 2017 в 10:09