9
Тип публикации: Критика
207

Вечер такой голубой, многоликий, смелый,

Мартовский, бойкий, и все ему нипочем.

Пахнет прогорклыми веточками омелы

И ледяным свежевыстиранным бельем,

 

Рыхло свисающим с мокрых седых карнизов.

В маленькой комнате сумерки и мольберт,

Кисти, бумага и ворох простых эскизов-

Несколько тонких, изящных, графитных черт.

 

В центре холста киноварью сочатся камни.

Это обломки кирпичной глухой стены.

Мягко стекает на жесткий сухой подрамник

Небо неведомой тающей глубины.

 

В наших мирах по-соседски болтают птицы.

С юга на север, вскипающим молоком

С запахом желтого цитруса и корицы,

Тянутся полосы масляных облаков.

 

Что-то ожившее бережно, постепенно,

Не отступая и не опуская глаз,

Не нарушая границ и разрушив стену,

Не изменяя себе, изменило нас.

 

Вечер сорвался с гвоздя, как пальто в прихожей,

Влажный, шершавый, по-мартовски голубой.

«Что ты рисуешь?»- «Рисую любовь. Похоже?»

Ты промолчишь и прижмешься ко мне щекой.

Дата публикации: 18 марта 2017 в 08:54