74
Тип публикации: Критика
Рубрика: городская
301

У весны садовая голова,
на макушке сидят воробьи-слова,
всё бы ладно, да только во лбу - семь пятниц.
Я в убытке. Коплю на седьмую пядь,
но потратить, выбросить, потерять
успеваю больше. Открою глянец

листьев, стёкол, прохожих, последних луж -
даже те под солнцем, а я? Кому ж
не захочется выйти, блеснуть, включиться
в торопливый, броский, текущий круг
золотых нарциссов, часов и рук
с телефонами. "Миленькая вещица, -

говорит весна, - человек-брелок,
побренчишь и отвалишься. Будет прок
для сорочьего хлама". Валяй, свистунья,
пусть квартира, как вывернутый карман,
отдохнёт от груза. Хороший план -
затянуть ремень и побыть латунью

вместо золота. Воздух глотать взахлёб,
задирать весну, да в зелёный лоб
кулачком стучать, а попятится - 
крепко-накрепко на руку намотать
молодой побег, смоляную прядь
и гулять до последней пятницы.

Дата публикации: 18 марта 2017 в 19:04