80
Тип публикации: Критика
517

Солнце моё, твой свет заставляет лгать,
пересыпать песком все слова и строки.
Там, где твоя и чья-то ещё нога
даже не ступит, выдумав катастрофу,
буду рыдать о вас, кто не уцелел,
буду рядиться в чёрное, боль лелея.
Милый, ты думаешь - взял и переболел?

Переболею
я и тобой, и нами. Стихает свет.
Яблоко надкусили, оно сочится -
розовощёкое, яблок других нежней.
Сад расцветает. Воздух тягучий, чистый.
Это ещё не яблоки - только взгляд,
только улыбка, только руки несмелость.
Запахом предвкушения наполнять
будет тебя, меня, чтобы нам хотелось
плакать. Но слёзы выдумают причал -
станем болтать ногами и баламутить
реку. Она выискивает начало.

Я остаюсь ручьём. И в моём саду
нечего дать на завтрак и на обед.
Ужин надкушенным яблоком остаётся
не на столе - на тумбочке. Я тебе -
только весна, а лето шипящим солнцем
сквозь занавески белые, как фата,
тает и тает. Сливается с горизонтом
чья-то спина.
Чья-то.
Не та.
Не та.
Падает яблоко.
Здравствуй, моё не-солнце.

Дата публикации: 02 апреля 2017 в 17:32