Весенний сплин

Ничего не происходит. Ничего не происходит.

Умных мыслей не приходит, да и с глупыми — беда.

Солнце всходит и заходит, проплывает пароходик,

Лезут почки у смородин, не пугаясь опоздать.

Ничего не происходит. Скучно в нашем обиходе.

Прогуляться выйдешь — вроде, день как день. Кругом весна.

Мне б туда, где воздух йодист, по бульварам чайки бродят,

Море зелено у сходен, и синеет глубина.

Я ж сижу в своём болоте — ничего не происходит.

Только кошки в огороде распевают по ночам.

Жалко, нет таких методик, чтоб вернулся вкус к свободе...

А пока, согласно моде — сплин, депрессия, печаль.