85
Тип публикации: Критика
638

Когда-нибудь меня с небес взашей 
из ангелов погонят с чемоданом 
в ряды чертей, бомжей и алкашей - 
всклокоченных, осиротелых, пьяных, 
я побреду по родине ничьей, 
по улицам ничьим за подаяньем. 
В провинции привычный ход вещей 
я узнаю по голубям вокзальным - 
всё тем же, одуревшим от тоски; 
по дворнику, метущему плевки; 
по профилям прямоугольных зданий. 
Я помню каждый тополь, каждый камень 
и каждый колокольчик у реки. 
И всё здесь неизменно, как всегда, 
чудное постоянство поколений, 
застыла Гераклитова вода: 
всё тот же забулдыга в бакалейном; 
рыбак всё тот же дремлет у пруда; 
десятилетний старец жаждет знаний, 
штудирует Платона у доски; 
сквозь лупу наблюдает мирозданье 
учёный, потирающий виски. 
И только я - несвычный, пришлый, странный. 
Но лучше мне исчезнуть с чемоданом, 
чем бестолку в раю бренчать на лире 
среди таких же братьев во плоти. 
Схожу с ума на ангельской квартире, 
держу стихотворения в горсти 
и Бога умоляю: "отпусти 
на все четыре.." 

Дата публикации: 20 апреля 2017 в 13:29