В этих аллеях

С клёнов и тополей тихо летят, летят

вялые-жёлтые, словно казённые бланки.

Доктор не сдался и выписал долгий яд

тем, кто с утра ускользает в больничный сад

от недоеденных страхов и жидкой овсянки.

Мокнут скамейки, мокнут штанины пижам,

если курить, то до фильтра, сестра карцинома.

Если побег, то в тапочках, без багажа,

но за ребристым забором кружат, кружат

грустные-милые . Носят бутылки боржома,

книжки про силу молитвы, и просят: держись.

Знать бы, за что держаться… а впрочем, ладно.

В этих аллеях такая густая тишь -

дышишь и дышишь. И будто по грудь стоишь

в собственных палых мыслях.

И это – жизнь.

Это, а не пилюли в тумбочке прикроватной.