49
Тип публикации: Публикация
136

...До какой-то там жизни 
просто так не докатишься, но доедешь, 
если всё же втащил себя за волосы в автобус 
с убаюкивающей холодины, 
в которой бредишь, 
напевая себе что-то под нос, 
словно собственный слышишь голос 

над покрывшимся инеем ртом, 
над заснеженными глазами, 
и не можешь ни замолчать, 
ни выключить эту песню. 
Но когда открывается дверь 
и ты спрашиваешь: - До вокзала?, 
бред рассеивается 
и ты плюхаешься на место 

возле вставленной вместо стекла 
в оконную раму льдины, 
окруженный вошедшими вместо людей 
задумчивыми зверями. 
Ты глядишь на их дутые куртки - и видишь горбатые спины; 
ты глядишь на их грустные лица, 
читая в них: "кажется, зря мы 
теплый дом свой покинули в поисках лучших пастбищ. 
Где тот смелый вожак, что расхваливал нам те Шушары? 
А здесь нет ничего, 
кроме многоэтажных кладбищ, 
бесконечного двадцатиградусного кошмара..." 

Несмотря на их тихий ропот, 
на их травоядный ужас, 
пряча теплый язык за зубами, 
а зубы - за стынущими губами, 
едешь, глубже скрывая суть и выпячивая наружность, 
отличаясь все менее от этих жлобов и хамов... 

Где еще так отчаиваются, 
съёживаются, тоскуют?... 
"Ах, какая женщина..." - надсадно звучит в салоне. 
Где еще так скрипуче-униженно: "...мне б такую" 
про себя подпевают, 
окно раскарябывая ледяное?...

Средний рейтинг: 4
Дата публикации: 09 ноября 2017 в 14:35