Про дневники

Я в памяти своей, как в море, пропадаю,
Ныряя в глубину, практически тону.
А сколько там всего — ой, мама дорогая! —
Легко прожитых лет, недель, часов, минут...

Там первые шаги — и первые ухабы.
Там детство во дворе, акации в Крыму...
И шёпот в темноте, растеряный и слабый.
И расставанья день, что был дождлив и хмур.

Там дальние друзья, любимая работа,
Еловый лес в горах, по степи стук подков...
Пусть память глубока — но путь пока короток,
И, в общем, никаких не нужно дневников.