11
Тип публикации: Публикация
42

До сих пор стоят, обуглены, пни –

Не утешить: смерть, мол, смертью поправ.

Это поле под Москвой чуть копни –

Зазвенит металл очковых оправ.

 

Позабыв латинских буковок вязь –

Древо истин оплела, как лоза, –  

Прилипали к чёрным мушкам, слезясь,

Устремлённые на запад глаза.

 

Вместо скрипки лёг приклад на плечо,

Вместо мела пальцы сжали цевьё.

Небеса заштриховал паучок,

Будто судьбы им недолгие вьёт.

 

С четырёх сторон ударят враги, 

Кроме почвы с небом – выхода нет.

Смертоносными мазками сангин

На снега ложится братский портрет.

 

Не оставлен тот рубеж был никем

Из живых. А мертвецов жгли дотла.

И навстречу «мессершмиттов» пике

Плыли души, уходя из котла.

 

Всё твердили затихающий хрип,

Что исторгла помертвевшая плоть.

И мольбы услышав тех, кто погиб,

 

Пожалел Россию, видно, Господь.

Средний рейтинг: 3
Дата публикации: 15 ноября 2017 в 09:06