47
Тип публикации: Критика
646

я читать не пытаюсь тебя, 
я совсем не люблю читать, 
все премудрости мира 
были написаны на заборе, 
пусть не знаю, к примеру, 
как переводится феличита 
и зачем говорить на латыни заумно 
memento mori. 

я тебя не стремлюсь понять, 
знаю точно, что это зря, 
для себя мы апофеоз, 
для других – 
роковой диагноз. 
по совету зануды пруткова, в обглоданный корень зря, 
разобрать не получится – 
хаос это или арт-хаус. 

жажды не утолив, 
и, с чужим отражением говоря, 
так легко соглашаешься, царственно бровь насупив, 
каждый хочет с любимым в неведомых плыть в морях, 
а пока хорошо получается – 
мухой в остывшем супе. 

хорошо, 
если вовремя смогут добраться до дна корабли, 
потому что всегда остаётся шанс провалиться в бездну. 
всех осталось богатств у меня – 
что коты на душе наскребли 
и теперь, как до бога на небо лететь – 
ей самой неизвестно. 

если феху растопит ису и огонь превратится в лёд, 
вспомнишь главную заповедь для пустынь: 
не спейся! 
а потом – 
медитируй на тему неделями напролёт – 
кто же был виноват – 
дэвид гейл или кевин спейси? 

так на месте летящего пуха всегда вырастает шерсть, 
и всё чаще бесцветной фатой укрывается фата-моргана, 
я тебя пересчитываю, 
не зная, 
кого предпочесть, – 
словно множественные личности билли миллигана.

Дата публикации: 19 ноября 2017 в 04:41