101
Тип публикации: Критика
379

Пустое поле. Убран урожай. 
Но всюду, как и раньше, тут как тут 
вороны – угрожай не угрожай – 
разгуливают, клювом не ведут. 
Их сиплые насмешки кар-кар-кар- 
кармические в памяти, точь-в-точь 
в заборе гвоздь, засели; на руках – 
отметки от когтей, и я, никак 
о них не в силах мысли превозмочь, – 
эх, руки коротки, кишка тонка! – 
от прошлого отмахиваюсь – прочь! 

Теряю равновесие, нелеп. 
Опоры ЛЭП – и те на костылях, 
так высоки, как будто по земле 
они уже устали ковылять 
и тянутся туда, где облака, 
и напряжённым взглядом свысока 
сверкают, электрически маня. 
Хоть яма в чернозёме глубока, 
но палка не дала корней пока – 
я не расту. К тому же из меня 
воровки исподволь со всех сторон 
вытаскивают сено и щепу. 
О чём мечтать, когда я не ворон, 
а будущее прогоняю? – бу! 

Чего хотеть, когда очередной 
весной придёт, ступая тяжело, 
заговорит – как будто не со мной, 
а сам с собой, и сеном и щепой 
наполнит мне простывшее нутро? 
Не станет он о прошлом вспоминать, 
о том, что после, не проронит слов – 
протянет, к настоящему готов, 
мне руку заговорщически – на! 
И нарисует вороным углём 
на котелке неварящем моём 
оскал побольше и глаза без дна.

Дата публикации: 07 декабря 2017 в 16:35