2
Тип публикации: Критика
50

А ровно в восемь  свет в окошке  заводском

Моргнет, гудят  станки, и как всегда прилипнут

К ним руки работяг, борющихся со сном,

Их до пяти ноль-ноль  на улице не видно.

 

Выходят. Гаснет свет. Но на завод опять

Придут, к станкам – к железным молохам  модерна,

Вытачивать шплинты и втулки нарезать,

Спасают вместе труд, процесс не будет прерван.

 

О чем-то в три  утра тихонечко поет

Немолодой  узбек в потрепанной  жилетке,

С метлой. Не понаехал, но наоборот

Он у себя – собой спасает  город-клетку.

 

Обходчик  в минус сорок семь на перегон

От станции идет  и только треск деревьев,

Да шепот проводов. И сотню раз пройдён

Тот путь. Здесь каждый болт, костыль ему  роднее

 

Тех, кто проедет, не заметит и уйдет.

Вот так и мы всегда проходим, и не знаем,

Себя и тех, кто по себе. Который год,

И век, все дальше от спасения – до края.

 

 

 Куда ты держишь путь, уставший человек?

Дата публикации: 10 января 2018 в 14:31