42
Тип публикации: Критика
175

из дыры в потолке дождит, без конца осадки,
словно ржавые гвозди, сыпятся мне на грудь.
это плачут с небес вожди, как в стихах – касатки: 
поэтичность в коросте липовых диктатур. 

поэтичность в корсете, стянутом до предела,
я рифмую двойным пол потом, как геноцид, 
ставший видом поэтик, музами поредевших
и готовых залить пол потом, но исцелить 

нас от жажды писать о крови, любови, внове.
на стене закурила тень трубку мира зло;
и не ясно к чему здесь кромвель, но он виновен –
мне отныне чернил из вен не достать пером. 

на стене закурила тень, мне отныне черчилль
или сталин зигуют плотно, на раз-два-три. 
обмани меня без стеснений, я так доверчив; 
именуй меня: «самый модный постмодернист». 

метастазы метафор медленно маринуют,
убивают самоубийством, как террорист.
обреченным каддафи тонет в огне рисунок –
самосуд языков неистов, охоч до искр.

на рисунке стеклянный домик с пробитой крышей,
из дыры в потолке гвоздит звездопадом грудь.
я пишу за столом в истоме про девок вирши, 
а на небе хандрят вожди, проливая ртуть.

Дата публикации: 09 февраля 2018 в 12:55