0
Тип публикации: Критика
73

По йоркширским болотам на старом коне
Возвращался мой лорд из похода.
Сотни шиллингов вёз он в заплечном ларе
С благородством… почти Ланселота.

Может, север его с молоком воспитал
Блудной матери, ставшей святою,
Но порочная слава за ним по пятам
Чёрной тенью чумила "героя".

Бог простил прегрешенья - убийства и ложь
За Грааль, за могилу Господню,
Ибо сорвана с трупа сакральная брошь
С индульгенцией, с верой исподней…

Скоро замок увидит измученный лорд,
Чашу эля пригубит с восторгом
И посмотрит на челядь - на дюжину морд,
Оглушённых вестями с востока.

Он не знает, что с Пасхи принцесса мертва,
А жена перерезала вены,
И напрасны молитвы - как боль естества -
В этой плоской донельзя вселенной.

Замок пал под напором святого плюща, -
Монастырь обустроили братья,
И могучие стены, как копья, трещат
Над прорехой, что занял Создатель…

Не вопрос - достучаться почти до небес,
Но пергамент здесь явно бессилен, -
Угнездился Господь, словно яростный бес,
В замке лорда почти, как - в могиле.

10.02.2018. TSV

Дата публикации: 10 февраля 2018 в 18:33