47
Тип публикации: Критика
Рубрика: городская
Тэги: 1/8
218

К субботе погода дряхлеет, слезится дождём,

Тоскливая серость прилипчива, хуже простуды.

На жухлой листве настоялся тягучим питьём -

Ни вечер, ни день, но – остаток забывчивых суток.

Минуты рассеянны, будто идут старики,

По улице прежней, считая привычно шаги.

Всё больше шагов и длиннее маршруты.

 

В такое безвременье – пробки из вин выбивать,

Застрявшее прошлое в день настоящий толкая.

Горячее солнце – ниспосланная благодать

Внутри поселяется. Словно планета другая

Оранжевой тыквой закрыла пустой горизонт.

Сгодится и тыква для лунных лепешек суббот.

И семечки-звёзды - от края до края.

 

Здесь мой вертоград, и уже превратилась трава

В пушинки на лысине чокнутого выпивохи.

Пусть шаркает ветер, не знающий бремя родства

С далёким норд-остом, и вой разменявший на вздохи.

Всё это моё, и не будет иным никогда.

Я счастлив почти, обнажая беззубие рта

Улыбкой из тыквенно-рыжей эпохи.

Дата публикации: 19 февраля 2018 в 09:01