34
Тип публикации: Критика
140


Растаял грязный снег, бежит вода
стремительно в какие-то пространства
и пьют из луж асфальтных города,
и глушат грязь ремесленного пьянства.

Ни плохо и ни хорошо, а просто так,
худые небеса отхаркивают слякоть,
в подъезде здания стоит кентавр,
вороны продолжают каркать.

В какой Декамерон, в какую из декад,
твоих единорогов мчит меня повозка.
Лети мой серый день, лети скорей за МКАД,
в объятие той женщины Милосской.

Ни плохо и ни хорошо, а просто так;
ни хорошо, ни плохо - где-то посредине.
Лети мой серый дух, куда-то натощак,
в ключицу Бельведерскому мужчине,

в ребро ему, грудную клетку вскрыв
слесарным инструментом классицизма;
лети мой узкий бес сквозь аморальный Крым
в оттаявшую гущу жизни.

Лети в размякший горловой декабрь,
в бронхит хронический, в простуженные гланды,
из Швеции лети, мой пожилой варяг,
в оливковые рощи Спарты.

Как хорошо, как плохо всё - непревзойдённо как,
быть может завтра, я забуду эту ересь
и давит слякоть траурную танк
и падалью снегов леса объелись.

Дата публикации: 11 марта 2018 в 12:39