0
Тип публикации: Критика
Рубрика: тёмная поэзия
115

Очи, что изумруды - зелёные.

Только взглянет - в груди студит холодом.

Погибают юнцы несмышлёные

от любви как от мора и голода.

Ведьма, истино сказано, - ведьмища!

А смарагды во тьме станут лалами, 

обернётся за домом медведицей,

хвать мальчишку когтистыми лапами!

Ей - двенадцать? А ростом - с кобылу ведь.

Вот те крест - пальцы дли-и-инные, ведьмины. 

Надсмехается, нечисть, убили бы, -

поп бубнит: "Что ведьмачит - не ведаю..."

Да ему пить да жрать, - дурень ряженый.

С чёртом чокнется, не перекрестится.

Крест поднять и на вилы - заразу ту,

в грудь - осиновый, чтоб не мерещилась... 

Жизнь - не мамка, а злобная мачеха.

Не красивой родись, а уродливой.

Коль - краса, будешь ведьмой назначена,

растерзают толпою юродивой...

Кто ж ночами зовёт тихим голосом:

"Ты жива ль?" - Кличет ласково, - "донюшка."

Манит в лес: "Скинь одёжку и голою

пробегись, и забудешь про солнышко.

Ты узришь: ночью мир просыпается,

старый леший осыплет подарками.

Не послушаешь мать, будешь каяться,

до седин жить в подвале с огарками."

- "Не кори так, небесная матушка.

Не пеняй, знаю место мне в омуте.

Звери выдохнут зло: "Умирать ушла."

Мы на дне повстречаемся... может быть."


Дата публикации: 17 апреля 2018 в 18:39