5
Тип публикации: Критика
Рубрика: любовная
179

Смотри: это странно, но я взрослею.

Всё меньше ломаю: латаю, клею.

Тоска по тебе каждый год светлее,

подвылиняла в печаль.

Мои акварели, напротив, ярче,

но с тем же сюжетом: девчонка, мальчик,

и солнечный лучик играет, скачет

на острых твоих плечах.

 

Мы пахли карбидом и купоросом,

хотя бы один да с разбитым носом.

Как выжили мы, задаюсь вопросом -

пиратка и атаман...

Смешные, худые, как два скелета,

в обносках забытого богом цвета.

И не было денег - но было лето

и небо, и океан.

 

Таких бесшабашных уже не лепят...

 

Мне снится-мерещится на рассвете:

ещё не подростки, уже не дети,

к востоку, за волнолом,

в украденной лодке, считай, корыте,

на поиски чудных плывём открытий,

а наш разучившийся спать хранитель

ворчит, но гребёт крылом.

Дата публикации: 18 апреля 2018 в 00:08