21
Тип публикации: Совет
175

Мой самолёт в небе над Локерби,
Я воздух впустил в последний раз в лёгкие,
И стюардесса пальцами тонкими
В последний раз тронула светлые локоны.

Мой самолёт в платье из пламени
Через пару минут приземлится в Британии,
Но я покинул борт заранее
Аварийным выходом в воспоминания.

И четверть века тлеют обломки,
И плачут ливерпульские докеры.
Я заклинаю тебя – помни,
Как мой самолёт взорвался над Локерби.

…Мы ещё не боялись зелёного цвета
И в металлоискатели верили слепо.
Мы умерли за полгода до лета,
За четверть века до весны в Алеппо.

И уже не важно, кого мы выбрали:
Левых, правых, Тэтчер, Киннона -
Наши рёбра стали кварталами Триполи
И согнутыми в намазе спинами.

Посеянная смерть прорастает смертью,
От школ Бенгази к дискотеке в Берлине.
Славная традиция прошлых столетий 
Умирать, чтобы умирали другие.

Дата публикации: 16 мая 2018 в 11:04