60
Тип публикации: Критика
412

...Вот, уже появились
такие знакомцы, как этот -
не общались давно,
а потом - как-то пересеклись.
Время мне позволяло с ним выкурить
по сигарете
и, с дороги уйдя, где потише,
я первым спросил: "Ну, как жизнь?"

Уже год как развелся,
а я ведь гулял на их свадьбе
и, как помнится, выпив,
"толкнул офигительный тост",
как сказала невеста, прибавив:
"Тебе, Ром, поспать бы..."
А потом меня, кажется,
с праздника кто-то унёс...

Не сложилось у них,
говорил мне мой старый приятель,
и, когда говорил это мне,
то казалось, что был он похож
на листок черновой,
раздраженным писателем смятый,
а еще -
на тупой, никуда не годящийся нож,

на предмет,
в детективе пока не играющий роли,
на того, кого помню на свадьбе
влюбленным, смешным дураком,
на комок между "ну..." и "...бывай"
в нашем с ним разговоре
под садящимся солнцем "пивка как-нибудь вечерком"

А мой тост в голове становился все более гулким,
как шаги в помещении,
где не находят следов,
но все ищут и ищут,
как ищут убийц по окуркам,
и находят окурки свидетелей,

но не любовь.

Дата публикации: 06 июня 2018 в 13:51