80
Тип публикации: Критика
444

Месяц над городом низко пал
и фонари без работы остались. Делать нечего —
так и стоят, светлу голову опустив на грудь.
Рыщет ветер по подворотням — верно, меня искал.
Быстро и недоверчиво
гляну из-за плеча, прошмыгивая в нору.

Что ни день, то лунная тишина
проливается в чёрные дыры, и свет кромешный
замечает на стенах выцветший важный быт,
наступая на горло — разве не грош цена
этим стенам? Но подступает нежность
к горлу. Если забыть

всё, что стало далёким? Светлая голова
чёрные мысли рассовывает по карманам
да по углам — крысам будет чем поживиться.
Если дудочка забывает ноты, а я — слова,
то молчание золотом сманит,
осыплется на страницы.

Выпорхнуть в улицу — пепел развеет ветер
и разнесет его по миру, головы посыпая
случайным прохожим. Мне ли себя не знать?
Мёртвые дни, как дурные вести,
в списках пропавших без вести числятся. Пали
стены последнего города — город наг.

Вот и месяц склонился и смотрит в оба:
ни кола, ни двора, тишина подзаборная
встрепенётся собачьим лаем.
Фонари и я — случайные светлые головы.
Если месяц отыщет что-то, что очень спорно —
только буквы на стенах города: здесь была я.

Дата публикации: 06 июня 2018 в 20:58