Дачное 7

Синица звенит по-иному,

осенние трели - бедны,

и мы направляемся к дому 

из дачной холодной страны .

А утки ещё на озёрах,

готовятся встать на крыло;

по синим своим коридорам 

сорвутся туда, где тепло. 

По белой бумажной равнине 

я буду бродить босиком,

и строчки, что пишутся ныне, 

напомнят мне маленький дом 

и сад, чересчур плодоносный, 

и роз пламенеющих - шик,

и мысли, умытые в росах,

и птиц совершенный язык.