88
Тип публикации: Критика
Рубрика: стихи без рубрики философская
438

 

Ладно, начнем сначала,

такая у нас игра…

 

Мамка коляску качала

(или это была сестра?),

я устал - вестибулярка устала -

и затих. Больше я не кричал.

Только вертелся, пускал слюну --

"хоть бы они отстали,

перестали качать луну".

В  окне говорящая ветка,

за веткой молчит волчок,

и  внимательный желтый зрачок

будто ждет моего ответа,

слушает… Кто-то влетает,

крылья трутся  о занавеску,

сестра-или-мать выбегает,

кричит... Я смеюсь. Интересно!

 

"Летучая мышь" - я сказал бы сейчас,

и подумал: "на счастье? на горе?",

а тогда это было как чувство плеча,

чувство правды в немом разговоре,

где на просьбы мои отвечал без труда

с всемогуществом старшего брата

Мир, в который я был запеленут тогда,

и которым укроюсь когда-то.

Дата публикации: 23 августа 2018 в 10:23