51
Тип публикации: Совет
721

Из всех миров 
Мне остаётся этот
Летающий, моргающий, немой
И сплющенный в пятно - до силуэта.
Я возвращаюсь медленно домой.
Устал, как черт. За ухом сигарета.
Я мысленно пишу тебе письмо:
Здоров, питаюсь плотно и доволен
Проклятой жизнью, скомканным бельём,
И то, что люди называют волей,
Горчит во рту и яд по горлу льёт.
Я патетичен, как поэт востока.
Ты отвечай, я ждать не в силах столько.

Миры смердят. Миры сжимают зубы,
И мелят буквы, кости - все подряд,
Мы празднуем кончину октября,
И рвём листы, но, кажется, негрубо:
Так хлопок на уборке теребят,
И образ нити - лёгок, ненавязчив
Привычно повисает в настоящем:
Сплошное угощенье для ребят -
Глухих, голодных, глупых и незрячих,
Но даже их возьмут и растворят.
Не будет рая, только мира узость,
И жар костра, и отзвуки страстей -
Так боль внутри раскроется медузой
И тело похоронит в пустоте.

Так что бишь там? Дела все те же, те же,
И край наш тих, усталый и медвежий.
А я не сплю. Кропаю длинный стих,
Себя - тоской, тебя - письмом изнежил.
Опомнюсь и ничком усну в горсти.

Дата публикации: 14 сентября 2018 в 13:20