0
Тип публикации: Критика
Рубрика: басни
Тэги: неважно
168

В каком-то городе уездном

На бюсте Пушкина железном -

Поистрепавшемся, облезлом -

Сидела пара воробьев,

И клекот этой куцей стаи

Мешал маэстро созерцать.


"Да кто читать такое станет 

В наш двадцать первый просвещенный!" - 

Один плюгавил. - "Я намедни

Старушки слушал увлеченно

Столь удивительные бредни -

Ах, то как музыка была:

Ведь та старушка мне дала

От пуза поклевать с бетона

Горбушку черствого батона!

А то я был совсем без сил.


А Пушкин - что? Стоит, паскуда,

И хоть бы крошку обронил.


Творить ведь как - совсем не трудно.

Вот взять, допустим, хоть меня -

Пора чирикать мемуары!

О, мощь таланта, прыть огня:

Да я удобрил тротуары

Столь восхитительным дерьмом,

Что оды лились мне потом!"


"Я ничего не представляю

Ни из себя, ни о  поэтах" -

Второй чирикал воробей -

"Но мнение свое скорей

Спешу поведать всему свету:


Я Пушкина не одобряю.

Не то, чтоб я его читал,

Но хаять - хаю. Пацанам

Небось виднее про зануд;

А я примазаться успею:

Авось потом не заклюют."


Вот так чирикали они:

Плелись часы, летели дни,

И вскоре творческий дуэт

Котом был пойман на обед.


А Пушкин дремлет, чист и пуст:

Ему то что. 

Ведь он же бюст.

 

Дата публикации: 08 октября 2018 в 23:48