67
Тип публикации: Критика
Рубрика: городская
653

Теперь-то и распоследний тополь глядит надменно, 
не говоря о клёнах – у них на пальцах пафосность и металл. 
Свежий гравий скрежещет, будто на золото и каменья 
посягает моя нога. Кто не читал 
новостей, что, мол, отремонтируют нашу землю 
точно до тридевятого месяца и числа? 
Но даже к древесным экономистам, прячущим зелень 
по закуткам, доверия больше, и на плакате кисла́ 
улыбка невыбираемого гражданина. 

Чёрные брови, белая шея – десятком лиц 
усмехается ствол берёзы. Сырая глина 
чмокает людям пятки. Рраз! – и слетевший лист, 
стоило мне зазеваться, клюёт в затылок. 
Тут поневоле вспомнится присказка о жареном петухе, 
нелестная – чай, не жар-птица. Я не застыла, 
как озарённая, небо не каркнуло. В семечках и трухе 
продолжал попрыгивать воробей. Хотя был должен 
кинуться вслед за упущенным временем – и с собой 
прихватить меня. Не суетиться – вот что дороже, 
чем просто время, даже если терять его не впервой. 

Крикливые знаки свыше с претензиями и когтями 
посматривают на улицу из крон городской казны. 
Мне всё ещё нравится эта дорога – яма на яме, 
где трижды по девять и ещё один год честны 
предо мной, как никто. Где вездесущая глина в луже 
площадью, будто иная комнатка, три на три. 
Возле дома ничего о новом не хочется слушать. 
Ни звона извне, ни голоса изнутри.

Дата публикации: 29 октября 2018 в 19:02