54
Тип публикации: Критика
Рубрика: городская
341

 

Последним птеродактилем плывёт

по небу мой бумажный самолет.

 

В бугорчатости спящих облаков

раскиданы бабухины перины.

Спуститься бы к бабухе

по трамплину

крыла,

проснуться в запахи блинов,

в деревню, где коровы и «мойбох».

А мама говорила – воздух свежий.

 

Так море отступает с побережья,

затягивая гальку, шумный вдох,

и я кричу – влетел, мол, птеродактиль

вовнутрь меня.

«Уж вымерли, мечтатель!»

бабуха усмехалась и пекла

баранки.

 

Сквозь их дырочки смотрел я

на небо.

Различимый еле-еле

на синем, будто смелая стрела,

стремился самолёт к себе домой.

И ящера я выдохнул вдогонку.

Бабуха бормотала: «Слава богу».

 

Я к маме возвращался, но пустой

был словно изнутри…

А мама говорила, что другой.

 

Дата публикации: 30 октября 2018 в 21:23