15
Тип публикации: Критика
Рубрика: пейзажная
127

Здесь застывшая осень, дыханье её гробовое, 
листья шорох несут, словно дань, на стекло лобовое, 
небо буро глядит на ряды тополей в перелесках, 
на усталой природы готовые к отдыху чресла. 

Пережить бы себя, чтобы мир стал мне неузнаваем, 
чтобы я не глядел за оконную раму зевая, 
познавая действительность как компиляцию снов, и, 
чтобы звёзды мерцали во тьме мне мелодией новой. 

Но украдено всё этим сумраком, я в нём украден, 
здесь беззвучны слова, мне их не донести до тетради 
направления нет, неизведанность и неизвестность, 
бездна смотрит в тебя, а тебе то казалось - ты в бездну. 

По ночным переулкам блуждая туда и обратно, 
вдоль витрин-часовых, арок входов, газонов квадратных 
по асфальтовым рекам, как посуху, к мягкой постели - 
упираешься в осень, в пустые трамвайные трели, 
что врезаются в мглистое и листопадное утро. 

Так становится ясно, что мир неизменен, как будто. 

Дата публикации: 07 ноября 2018 в 14:43