3
Тип публикации: Критика
Рубрика: любовная
131

Что-то мне не даёт как обычно зайдя в наши двери,

Зашуметь о себе: "Уф, и холодно! Чёртова осень."

Я стою,  сбитый с толку веленьем внезапной потери.

Мне сейчас показалось, что мир меня предал и бросил,

Как бросают больного щенка нерадивые дети,

Как отец несвятой отвернулся от блудного сына.

И как будто мне прежнее солнце по-прежнему светит,

Только мимо. От холода хочется статься незримым,

Проскользнуть по крыльцу тенью-кошкой. Да что же так пусто

Там, где билось, дышало? И что на крыльце меня держит?

Я всегда ненавидел шестое дурацкое чувство,

Но взамен не спешат ни покой, ни хотя бы надежда.

Почему-то я только заметил, что щелей и пятен

На фундаменте столько, что дальше латать бесполезно,

И присел закурить на ступеньки. Наверное, хватит

Быть всесильным, и дом представлять на века, из железа.

Я сижу и считаю кирпичики шаткого быта.

Тишина как гипноз. Тишиной окружён и наполнен,

Зацепился за мысль: мол, клумба с цветами разбита

Не на месте. Курю. С виду собран и вроде спокоен...

Почему я сижу здесь, и кто не пускает вовнутрь?

Почему эту мысль о цветах невозможно оставить?

Словно в будущем я подглядел роковые минуты:

В нашем доме такое, что... мне слишком страшно представить.

 

Дата публикации: 07 ноября 2018 в 21:58