52
Тип публикации: Критика
304

Я бы утешил тебя, ведьма, 
Да как, не знаю. 
Поскольку только наполовину поэт, 
А в основном прозаик. 
Я рот открываю – и слово на свет выползает 
Без тапочек и в халате, 
Пробелом внутри запятой. 
Я брат твой, гуманное место, 
Постой. 

Ты куришь без фильтра, копченая пустельга, 
И кожа на скулах суха, холодна, туга – 
Кофейного цвета, как будто из кофе порождена, 
И трижды поката, и снова кому-то жена. 
Ты молишься черту, 
Но черт застревает внутри. 
Строку отрезает, 
В бирюльки играет, хитрит. 

Четыре утра в вашей местности. 
Скоро откроют ларьки, 
И пиво под шапкой украдкой несут мужики, 
Ты смотришь на мир беспробудный, 
Единая с ним до конца: 
А рвота, как символ нагрудный, 
Подобна размеру лица. 

Не стереги поэзию, не стой на страже. 
Ты не хранитель порога, ты не гроза бумажек. 
Тебя позабудет житель, и время тебя накажет – 
Забвением после смерти. 
Узким в плечах пиджаком. 
Словно надета на вертел, 
Видишься мне мужиком, 
Пиво несущим, и пена 
Падает на траву. 
Может, и я постепенно 
Имя твое назову.

Дата публикации: 26 декабря 2018 в 20:11