15
Тип публикации: Критика
154

Хлопает дверь на ветру. 

Холодное утро бежит по просёлку.

 

Это сказка про вечно открытую дверь,

Про дом, который построил Бог.

В этой сказке клин журавлей

Оставляет меня с пустыми руками,

А синица замёрзла в пустом чулане.

Я и сам изрядно продрог,

Размышляя, считать ли открытым

Подобный финал.

 

Я читал эту сказку – я сам её написал.

 

Ты неслышно подходишь,

Кладёшь мне руки на плечи.

Я шепчу: "Отвали", задыхаясь,

Словно в тех снах,

Где пытаешься выкрикнуть самое важное, верное, вечное.

Столько лет

А теперь

Нет, спасибо, я как-нибудь сам.

 

Холодное утро листает страницы,

По-детски хохочет – безжалостно, звонко, невинно.

Бросает книжку, и трупик синицы

Уносит в холодных ладонях

В безлюдное завтра.

И клин журавлиный летит вслед за ними

В бесплодной погоне –

Туда и обратно.

 

Хлопает, хлопает, хлопает дверь на ветру,

Скрипят половицы,

Хоть в доме и пусто.

Мутными окнами стены косятся,

Когда ты идёшь сквозь холодное утро,

Когда ты проходишь мимо.


Дата публикации: 12 марта 2019 в 21:42