26
Тип публикации: Критика
Рубрика: философская
189

 

Видавший все виды усталый подоконник
шестого этажа. Окна сквозящий чих.
Дух постсоветской ржавой подворотни,
вплетаясь в слово, льется из моих

заиндевелых губ. И за окном зависли
еловые шпили, оценивая речь,
как норовят мои медлительные мысли
в ритмичный слог прилечь.

Сгребая в неликвид искрящиеся нервы
тех, затерявшихся вне круга на угле,
шлет новоклассицистский двадцать первый
пластмассовую заповедь земле.

И так-то оно так, и этот тихий вечер
лишь подтверждает круг, замкнувшийся на нас,
но в хоре голосов, фонящих просторечьем,
я видел ровный свет и море честных глаз.

Там разные, почти античные герои.
Из детства голоса. Хтоническая блажь
находит на меня, вот как сейчас, порою;
и память, и весна, и голубой гараж...

Не тот же ль самый век, что ныне так неласков,
математичен, строг, притянут к новизне,
посеял во дворах и хаосе прикамском
глухую неотесанность во мне?

Мне правда не знаком тончайший блеск материй,
что составляют вас и делают людьми.
Мне хочется не так чтоб в них совсем поверить -
лишь понимать, чей голос в вас гремит.

Сейчас же - темнота. И подоконник мерзлый.
И ёлки. И любовь ко всей этой тоске,
амебная любовь. И вечные вопросы,
засевшие занозой в языке.

10.02.2019

Дата публикации: 09 апреля 2019 в 09:58