31
Тип публикации: Критика
164

Какой безвкусно тусклый вечер был  
Мной вылеплен из сочной майской глины.  
Стоячий омут неба, словно тиной,  
Затянут вялой хмарой. Глух. Уныл.  
Швырнул в него “Hurrah!“, как новый цент 
Бросают в реку, чтоб вернуться, или  
На счастье. Их на дне в небесном иле  
Полным-полно средь раков и арцелл. 
Но не было ни всплеска, ни кругов,  
Плывущих вширь и пред, и под глазами.  
И Focke-Wulf над головой не замер,  
А псом, ощерясь, лаял на врагов,  
Бегущих на Берлин четвёртый год  
Подряд, сквозь парки и дома вассалов,  
Сквозь улицы, костёлы, арки малых  
И крупных городов; ревя как скот.  

***  

Какой же заскорузлый вечер был  
Мной вылеплен из серой массы глины.  
Небесный свод случайно встал на мину  
И, выпачкавшись кровью, заскулил.

Дата публикации: 09 июля 2019 в 02:26