Я сегодня проснулся в холодной постели, уже без тебя.
Выпил кофе, долбился лобешником в стену.
Как бы я ни старался, увы, не нагнуть мне систему.
Лишь давление шалит в тщетной пытке дойти до тебя.

Он вчера приходил, молча пил, не ругался, не ныл.
Уходя дверь закрыл. Но я слышал потом -
Выл под окнами вместе с дворовым котом.

Он проснется наутро в постели и носом шмыгнет, без нее. 
Выпьет чаю с малиной и горсть аспирина.
Будет думать, дурак, что во всем виновата ангина.
И до ручки дойдет, а потом до геройства – во славу ее. 

Я к нему заходил, молча пил, не ругал и простил.
Уходя обронил: “Если что - заходи.” 
- Псих! - услышал в ответ, - Завтра буду к шести.

А она? Что она? В ярком платье своем веселится не с нами. 
Все танцует, поет, брызжет в лица дождем,
В регионах шалит под небесным плащом
Не со мной и не с ним. Каждый раз то с другим, то с другими.

Она утром пришла. Где была? С кем была?
В доме пусто. Никто и не спросит.
Лишь записка: “Пошла бы ты…, осень!”