Художник

Художник не напишет полотно

Без знания того, кто водит кистью.

Художник, наблюдая в парке листья,

Едва ль осознаёт, что он одно

С деревьями, - пусть опадают краски

Осеннего парада забытья.

Ветра с деревьев посрывают маски,

Останется лишь свет, - в нём ты и я.

Природа с человеком дружат вечно,

Влюблённые в осеннюю листву.

В оврагах лёгкий дым и дух аптечный,

Которым, Боже, только и живу.

Листом валяюсь на вечерней службе

В сиянии задумчивых лучей.

Напиться, как собаке, мне из луж бы,

В скрещении блистающих мечей.

Уговорить строптивую подругу,

Блохастую попутчицу небес,

Всю ночь бежать по замкнутому кругу

В созвездии лохматых поэтесс.

Линять до самых заморозков снова,

И опадая, словно дерева,

Не находить единственного слова,

Лишь клочья бурой шерсти, где трава

Подмёрзла, отодрав фрагменты кожи.

На ней тавро кровавое стихов.

И наше солнцем тронутое ложе,

Поэзия в объятьях облаков.