Тебе

вот я балда) спасибо!

по утру да слитно же.
хорошее стихо, Саш. очень нравится

спасибо!

Хорошее. Честное.

здесь ирония. возможно, ирония не слишком очевидная, но она есть. Ингосстрах ложится именно в неё. и всё стихотворение — продукт перенасыщения сезонным литпроцессом. я объелась костров, листопадов и рябин. таджик-дворник в современной поэзии вполне соперничает с Богом по количеству упоминаний — это уже штамп. и в данном тексте он вполне себе бог.
насчёт полуметафор и недосказанности… так ведь отсылки вполне конкретные. ну, мне так казалось во всяком случае)
зачем это писать? а фиг знает. я не сижу и не думаю обычно: о чём-бы таком написать. в прозе ещё можно поплясать вокруг фабулы, понимая, что оно всё равно покатится своей неведомой дорогой, а в поэзии и это не получается. вам нужно сказать и вы говорите. вот и всё)

Не люблю в стихах такую конкретную привязку ко времени — Ингосстрах, как будто низводит дискуссию до секундной обыденности.(это конечно необъективно).

«Он – дворник, чья забота – чистота. » Это ирония? Почему таджик. Забота таджика — чистота?

В целом в тексте достаточно много полуметафор, недосказанных метафор, которые складываются в туманные полуобразы. Я не понимаю зачем так писать, когда вы можете делать сильные и образные стихи. Текст наполнен недосказанностью, как мне кажется, есть ли что-то там, что можно досказать?

И конец задает вопрос, ради которого и было все остальное, вероятно. Вопрос живой и горький. И настоящий

думаю, тут дело не в намеренном поиске аллюзий. просто мы столько всякой всячины носим в головах, что по любому поводу что-нибудь да выпрыгнет)
а вдруг у снегирей поэтому красная грудь. рябиновая)

Мне кажется, стало правилом хорошего тона — разглядеть какую-нибудь аллюзию. Хотя, под моими текстами вообще — просто пишут названия книг или фильмов. И понимай, как хочешь)
В качестве печеньки к столу — мне вспомнился Экипаж, старая версия. Самая концовка. Когда все смотрят на рябину. «Как капельки крови. Ничего, прилетят снегири, склюют».

неожиданно и приятно, правда)

а у меня в голове крутится интернетная жаба: сентябрь горит, убийца плачет)
спасибо, Юль!

А меня с рифм плющит. Сижу, кайфую.

вспомнила «октябрь стреляет — мимо, мимо!.. а кровь течёт из головы»

хорошее

сижу шаманю потихоньку. подшаманиваю)

Тебе спасибо, Александра!)

Таджики — они арийцы.

это мы с тобой вчера поговорили и что-то меня торкнуло в ночи.
заменю, ты прав.
спасибо!)

какие сочные эти таджики — хоть мётлы им давай, хоть скрипки, хоть чемоданчики с красными кнопками — всё хорошо. наверное, поэтому поэты так их любят)
спасибо!

ого! тут одной метлой не обойтись, придётся попотеть, чтобы всё разложить на аккуратные кучки) но я смогу.
октябрьских, да — скрытая «ы», сонорная. я решила не морочиться, пусть, не смертельная фигня)
спасибо!

Замечательно, Саш! Поздравляю!))
Кстати, таджик резанул своим таджикством. Но по-моему там ещё и сбой на Его, а дело — это такое непоэтическое слово, как делец. Может Он – дворник, чья забота – чистота.
Короче, реши сама. Текст классный, очень рад тебя читать, да ещё сегодня. Да ещё с таким удовольствием!

Где в пасти эстрады таджик в тюбетейке
На скрипке играл Дебюси,
Где мы целовались с тобой на скамейке
О, моя дорогая Люси.

Увижу, — не вопрос, но только ты
Имей ввиду, что дворники-таджики,
Наевшись вдруг про-сроченной аджики
Заката, словно пьяные коты,
Рябину давят мётлами, — скребут
По плитке навороченной и плачут:
— Нашальника, нас в ЖЭК’е так ебут,
Шта мётлы, как в балете, сцуко, скачут.
Ты ненавидишь жечь глаголом, Са
Ша, милая, и я, увы не Саша,
Что пейсы кажет в скверике любви.
Пока сидит ЛГ мой на параше
Поэзии и строчит: — C’ est la vie…
Октябырь уж нас тупил, читает Кеша,
— Ба, Смоктуновский! — Как я не узнал!?
Заметил Пушкен, приняв люминал
И голову повесил, каг Ганеша.
Вернее, хобот на оградху сна,
О, Радху Кришна стукнулся на тачке.
На Ламборджини, о моя весна,
Поэзии в октябрьской лунной пачке.
С тобой мы танцевали па-де-де.
Ты фу… ете крутила вдохновенно,
Плыла горячей Летой в лунных венах,
Крича пииту жалкому: — Ты гдееее?!..
— Там нет тебя, где пел «Калинов мост»
И «Воскресенье» разочаровало.
— Захочешь ли любить меня, прохвост,
Рябиновку подсунувший и сало..?
Зажиливший трёхзвёздочный коньяк,
Друг-пересмешник и вражина духа.
Мне дурно, слон-Ганеша лёг на брюхо
И ржёт, подлец во всю, — стихо-маньяк…
Но, как же он «божественно хорош»,
Ноктюрн сыграл на нервах Музы, гнида.
Чекушки в водосточных трубах Инда,
В Неве пустая тара, — хлещет дождь…
Ас Пушкен закручинился главой,
Упёртой в урну глупого таджика.
Мой друг, об этом снова расскажи-ка
В другой главе костёрной тетивой.
Искристой пылью, небесами снов,
В которых отразятся эмпиреи.
Из горла немота, — мои хореи,
Твой амфибрахий, полный терпких слов.
Горчат на языке — и он ведёт,
Подобно Лете в никуда пиита.
Покуда сердце лунное разлито
По облакам, как этот хлипкий лёд.

Единственное «замечание»: октябрьский читается, как октябЫрский. В остальном — норм.