Говорить ночь

о да)

Это такая редкость что так поэты между собой… и это прекрасно

мне показалось, что текст написан из некой опустошенности. всё верно, Валерий. опустошённость, но не после похорон, а после бессонной ночи и миллиона слов. именно вот это укачивание, как в вагоне, хотела передать его. смутность, размытость, да, отголоски. поэтому утро видится продолжением ночи, только светлым, и таксист вот такой, и простое действие превращается в восхождение и распечатывание урны.
а то, что не отзывается, не страшно. у стихотворения есть адресат, оно направленное.
спасибо, что читаете)

большое спасибо, Роман!
Смею предположить, что в Вашем творчестве созрел какой-то новый этап, безусловно положительный. мне тоже хочется в это верить. время покажет)

Я прочел этот текст несколько раз, Александра, и никак не мог понять, почему он во мне не отзывается.
Вроде бы все атрибуты на месте, вы один из любимых авторов, маячки загораются в нужных местах, но…

Не знаю, может это особенность восприятия данного времени, но мне показалось, что текст написан из некой опустошенности. Такая опустошенность иногда наступает после похорон, когда проводишь очень близкого тебе человека. Все предметы, события видятся как отголоски, не напрямую. Все мертвеет.
Вот эта «неживая» попытка оживить текст для меня здесь явственна. Объяснить причину не могу. На уровне ощущений.

Имхо.

Хорошие стихи, Александра.

*Качались шторы, словно ночью в скором
попутчиков у голого стола
баюкали на стыках разговора
слова,"
Отличное место.

«а вдоль по окнам утекают сосны
и вспыхивают редкие огни,
и кажется, что взрослость — это просто:
«не погуби»,
и кажется, что пепла будет много,
когда сгорят последние слова»

Тоже очень хорошо. Этот пепел в финале замечательно использован.

«жестокий мальчик уронил в проходе
твоё «люблю», — Здесь не Ваш голос, несмотря на то, что 100 лет назад Анна Ахматова „научила женщин говорить“ и у них попросту нет другого выбора)

Смею предположить, что в Вашем творчестве созрел какой-то новый этап, безусловно положительный.
Во втором стихотворении подряд я не вижу ни следа задрапированной тоской по высоким чувствам бытовухи — ни кастрюль, ни застиранных халатов. Это меня чрезвычайно радует)

спасибо!

спасибо, Игорь. наверное, ты прав, но я до сих пор толком не понимаю, как оно работает)
Ксеня,
На такие тексты можно ответить только текстом. Но мой слабоват, чтобы выкладывать в ленту. Это текст-коммент. Текст-любовь. я согласна с Игорем. не слабоват, наоборот. вероятно, именно так и надо — не пытаться сделать стихи, а просто говорить. и вот тогда получается действительно хорошо.
Читается как что-то честное, а не игра-попытка. так и есть.

спасибо, это круто. и да, что может быть лучше разговора стихами?

поэтому

сегодня небо истечёт водой, и лёд растает,
он был нам и дорогой, и рекой, пока мы спали,
пока баржа вмерзала в облака — почти «Титаник»,
в руке рука, дорога глубока, и каждый — странник,
и каждый — страж, страница и страна, дитя и старец,
пока мы спали, сплыли берега, а мы остались
отдать дыханьем чуточку тепла, оттаять пальцы,
и никогда — и больше никогда! — не потеряться.

Не знаю, из вежливости ты говоришь так или мы просто все очень разные. Мне твой текст очень понравился. И совсем не похоже на тебя. Читается как что-то честное, а не игра-попытка.

Но я до сих пор гуглю — вдруг это кто-то из классиков. Ты про текст в комменте? Он мой. В финале слегка ссылка на БГ.

Мне кажется, я узнаю себя
В том мальчике, читающем стихи;
Он стрелки сжал рукой, чтоб не кончалась эта ночь,
И кровь течет с руки.

Но кажется, что это лишь игра
С той стороны зеркального стекла;
А здесь рассвет, но мы не потеряли ничего:
Сегодня тот же день, что был вчера.
Сашино стихотворение — это нечто. На такие тексты можно ответить только текстом. Но мой слабоват, чтобы выкладывать в ленту. Это текст-коммент. Текст-любовь.

Ксения, по-моему это просто здорово. Но я до сих пор гуглю — вдруг это кто-то из классиков. И если плохо гуглю, то прости за невежество.

а вдоль по окнам утекают сосны
и вспыхивают редкие огни,
и кажется, что взрослость — это просто:
«не погуби» Таких мест должно быть больше (с)

Когда услышишь голос – посмотри:
Вот я стою нагая у двери
В руках сжимая кружево рассвета,
Бывает сердце надо подарить,
Чтоб сохранить и перерезать нить
Суконных слов, несшитого ответа.

Иголочкой так ловко: вверх и вниз,
Любовь упала птичкой на карниз,
Но шторы так плотны, что ей не видно
Как мы с тобой, сидевшие одни,
Рождали не рассказы, но родник
Который смыл февральские обиды.

И я теперь веду тебе дневник.

И я теперь немного подросла
В твоей тени – и если будет слаб
Мой голос, я теперь надежно знаю,
Как бьют в окно весны колокола,
Что ты смогла все то, что не могла.
И как рождался истинный прозаик

Из тишины февральского стекла.

Очень хорошо.