***

***

И даже сон стремился на балкон.

Глядя на морось, думалось о том,

что вот оно - зарёванное счастье.

И всё, чем можно тут, под козырьком - 

сухое "здрасьте".

Курить и тихой музыкой болеть,

пока варенье стынет на столе,

и каждый звук в себе собрать до крошки.

Деля октябрь на первые сто лет

по чайной ложке

на лавочку, газету, пустоту,

фонарь, перегоревший на посту

и блеклую сырую высоту,

где птичий клин о растопыренные пальцы

спотыкается...