15
202
Тип публикации: Критика
Рубрика: белый стих

Сгорает вечер в дымке золотой.

Я как Нерон смотрю на пепелище.

Листаю день скучающей рукой

Назад, к началу....

Капает покой

На рану обожженного закатом

Хромого дня. Он ранен. Но живой. 

Блаженный духом, древний носферату, 

Он ждёт добычи, ветром теребя

Верхушки кленов.

Где-то в тишине

Взмывает ввысь испуганная птица...

______

Недавно умер чей-то человек... 

Дата публикации: 28 июля 2022 в 19:08