34
730
Тип публикации: Критика

 

Мой каждый разговор с тобой – ступенька. 
Ты шкаф. Я – такелажник Иванов. 
И в узком чреве лестничной панельки 
старался не царапнуть жестью слов 
твои отполированные грани. 
Подъём был долог – крыша, небеса. 
Скелеты выпали, кто уцелел – удрали. 
На облаке заснул на два часа, 
и будто снова юность, дачи, лето. 
Нам по семнадцать. Разговоры  ложь. 
– Там будут местные, у них ножи, кастеты. 
– Конечно я приду, раз ты придёшь. 
Приснились блёстки рыбьей чешуи 
под утро на газете, строй бутылок, 
в лиловом небе жёлтым  фонари, 
и соловьи, и улицы суглинок, 
как нёс тебя по лужам на руках, 
разбитых о какое-то хлебало, 
добыв в бою. И морда в синяках. 
И ночь на всё одна. До смерти мало. 


Дата публикации: 06 мая 2023 в 10:36