Голимое в субботу

Суббота. Пустоты. Шумы в голове.

Так много иллюзий зачахло, но кактусы в теме,

Их сила – в бессменном своем постоянстве.

Ведь там, в высоте, на МКС, космонавты скопились у форточки, курят

Скукожено, зябко, таясь – чтобы взрослые их не увидели -

В детском своем одичанье, в тюремном своем воздержанье,

Они – пионеры ложных опят, мастера воспарений далёких.

А я – словно лыжник сухих остановок – вышел на встречу с фантомами глупости вышней

Я Карлоса встретил – он ехал, тщету намотав на бензин. Там – магазинность,

Белки, углеводы – мешок свой с говном надо чем-то обслуживать, чо

Ведь люди как кактусы вряд ли смогут халявить, раз в год поливаясь.

А может быть, с ножиком выйти, спортсменов ловить, бегунов, что спешат в апокалипсис личный?

Вверху самолет нервно трясется, мудак серебристый. Куда ты сволочь летишь?

Я мысль обвернул, оформив стих свой неровный. О чем еще думать? В своем глобализме спортивном, речистом, я – по жизни суббот однородных пастух.