|
Здесь опубликованы все стихотворения авторов ЛитКульта (стихи современных и молодых поэтов).
Для удобства пользования разделом доступны рубрики. Работы расположены в обратном хронологическом порядке.
198 |
Спиной к нетопленной печи,
о кладку кожу мне сдирая,
ты прислонил меня: Молчи,
и я отверзну двери рая.
Ловил моё дыханье ртом,
своё прерывисто дарил мне,
всё оставляя на потом
враньё любовной говорильни.
Щеки небритой волоски
мне изъероглифили шею,
пока ты совершал броски
как будто с бруствера в траншею.
И воздух рая ледяной
обжёг мне лёгкие навечно,
когда, как в омут, с головой
ушла под мраморные плечи.
И в этом неводе стыда
я трепыхалась рыбьей стайкой,
и пота жаркого слюда
блеснула под скользнувшей майкой.
Ну где же этот чёртов рай?!
И вдруг исчезло осязанье -
и хлынул через острый край
поток иного мироздания.
Там ослепительно светло
и утомительно истомно,
оттуда время утекло,
как убегает молоко,
в наш мир, пронзительно бездомный.
А там - ни год, ни ночь, ни день
не рушат лёгкость и безмыслье,
а лишь божественная лень
стекает в вёдра, что повисли
на радуге - как коромысле.
Я услыхала сотен крыл
и хлопанье, и хлопотанье,
когда ты двери не закрыл
в иного мира очертанья.
И очертив повторный круг,
я ринулась к проёму света
и тут же выпала из рук,
лишённая твоих подпруг,
как из объятий турникета.
да
сюжет как газ. ну, ладно. газ флюидов. в каждой строчке. даже здесь. но это — сумма всего крика в целом. отдельно — сегменты это примерно так птица попала в нефть, птицу от нефти обычно отмыть нельзя но что делать. если сюжет тянуть, тянуть, до бесконечности? вот но да, жизнь как вещество гораздо примитивнее. чем этого хочется |
Я автор одного печального сюжета,
который всем оскомину набил — о паре слабых крыл, изломанных в начале лета. Вольны не слушать вы. Я просто слой за слоем, грамм за граммом, снимаю с давней боли томограмму. Мне важно разглядеть ту точку невозврата, ту роковую ночь. Могла ли я помочь. (Нет) Неотвратима ли утрата. (Да) В бессоннице ночной, как реставратор, снимаю краску поздней записи. И растворяю в закиси азота тупую боль ненужного полёта. |
что вообще может быть не так. а) время такое б) интернет как сущность заставляет авторов делать обновления. не сделаешь обновление — все, фаревелл
потому конечно вся штука в том, что часто писать и не надо, и надо поэтому в стихах возникает авторский уроборос. ну — самого себя кусать за хвост и гонять по кругу одну и ту же мысль вот стих все равно хороший, так в авторском ментале есть все, чтобы писать на любом уровне — от верха и до самого дня наверное, будет вопрос: о чем вы? но привыкайте. |