Послушай

Где жизнь нас ждёт в пролётах лестниц,

Где в окнах плетутся закат и рассвет.

Где хорошо? Да там, где нас нет.

Где по-другому звучат те же песни

Рождён был поэт, что рифмует из мести,

Из страха пред бурей, из боли и бед.

Где лампочек тускло очерчивал свет 

Кружок на шершавом сером асбесте.

Уличный свет создаёт контрасты,

И двор предо мной как разрушенный сон.

И в это вот всё безответно влюблён 

Смотрящий поэт, увы, безучастный.

Ведь всё это — сор в урнах, 

Соседи — это стук в трубах, 

Жизнь — это смерть в муках.

В панельках судьбы судятся,

А ты кричишь по сукам.

Доедай свои последние дни,

Да покажи, как это круто —слушать,

Когда тишина затыкает уши. 

Мы сами с собой остаёмся одни,

И мысли как вороны глаз выклюют.

Только кричать уже нет мочи,

И проносишь так вот всё это, молча.

Не смогут даже на плахе выпытать 

Глубину твоих червоточин, 

Что роешь всё так же, ночью.

И коварность твоих обочин, 

Что пропитаны кровью и смочены.

И яд сочится в каждом слове.

Уйдёте со мной, как все будет сказано.

Поймите, мы все здесь —тела без оградки

пока что.

А я ваш кинцуги, разбитая ваза.

Люблю эти танцы на грани разума,

Ведь заточен в бутылке чего-то пенного. 

Эй, бармен! Залей мне тоски до отказа,

А я пойду повдыхаю небо.