52
541
Тип публикации: Критика
Тэги: птицы

Прости меня отец, что в летчики не вышел,

а мама - что не врач, работаю в такси,

что в жизни занял я не пафосную нишу..

зато теперь не пью, червонцы лет спустив.

Я не люблю ходить на общую могилу,

и, сгорбившись сидеть, придавленный виной,

ладонью греть плиту, где Солнце простудило

миндалины у всех из троицы святой.

Но надобно идти. Неплохо бы в ненастье,

чтоб рядом - никого, а чайки - не грубы,

когда опорожнят бомжи от водки пластик,

октаэдр стряхнув яичной скорлупы.

Раз я не оправдал все светлые надежды,

отчасти искуплю провинность в мелочах -

один раз в год возьму цветов не очень свежих

и заменю букет, что за зиму зачах.

Я знаю, в эти дни просвечивая  дали,

вы слушаете скрип кладбищенских ворот -

и на столе стакан в земной привычке налит

и мама у окна - а вдруг сын не придет.

Сейчас, сейчас, иду - лишь высвечу аллею

десятком фонарей - по имени тюльпан,

а то собьюсь с пути и сильно  заболею

протрузией души, как гриппом…помнишь, мам?

Вы мне простили все, хоть я на месте вашем,

такого бы сынка ремнем полосовал…

Ну, что же, мне пора - вон пассажиры машут…

А птицы расклюют повинные слова.

Дата публикации: 01 февраля 2024 в 04:19