Любо. Люто.

художник Нино Чакветадзе

Любо. Люто.

Бойся больно умирать, проклиная.

Умерли отец и мать, им – иная,

новой жизни, красота. А тебе – что?

Не святая простота – сквозь и между.

Ни надежды, ни любви. – Бога нету? –

Что несёшь ты? Не живи песней спетой.

Всё валяешь дурака, ищешь ссоры?

Ждёшь волшебного пинка? – Будет. Скорым,

самым быстрым, прилетишь, – поздно к звёздам.

Благодати гладь да тишь, пряный воздух.

– Ищете кого? Здесь нет. Опоздали. –

И тогда тушите свет. На вокзале –

гулы-шорохи. Спеши быть сегодня.

Никого. И ни души. Ночь – в исподнем.

Всё позволено. И всё бесполезно.

Талым ветром унесён прелюбезный,

стылым ветром пустоты, безразличья.

Ни любви, ни красоты, ни приличья.

И на птичьем – “Чик-чирик. Чьи вы? Чьи вы?”

Вот и ты уже старик белогривый

с сединою в бороде. Не глазницы –

дыры-норы – новодел чёрной птицы –

гнёзда боли. И в тоске бесприюта

жизнь висит на волоске. Любо. Люто.