|
Здесь опубликованы все стихотворения авторов ЛитКульта (стихи современных и молодых поэтов).
Для удобства пользования разделом доступны рубрики. Работы расположены в обратном хронологическом порядке.
400 |
А все Кузнецкий мост,
и вечные французы,
оттуда моды к нам, и авторы, и музы…
/Грибоедов А.С
Гуляет юная башмачница
ещё не стёртою монетой,
ей вольно дышится и скачется
по виршам без стыда,
при этом
она мила – и старина Виньон
топить свои заветы в Sauvignon
(не знаю точно, Blanche иль blanc –
простим такой анжамбеман)
не прекращает и
от жажды умирает над ручьем…
Нашёл печалиться о чём.
А впрочем, даже не сравнится
его куплетов ни одна страница
с шифровками на современной высоте –
здесь что ни текст,
то впрямь картель!
Безжалостно первичное с вторичным
ассиметрично
спутать каждый рад не рад,
и Сартр и млад
в неонуаре бешено страдает…
как нынешний Анжуйский терпит эту стаю?
Но вот представим:
свежий ветер стих,
и вдруг рождается не стих,
а нежный благодушный бланманже…
Э нет,
хорош миндальничать уже,
и Ман, и Же!
Пусть переп/бьются Эрос и Танатос,
пусть смех сквозь слёзы – это надо с
достоинством со\пережить,
за скобками своих фрустраций
на чёрном блан/ке расписаться
и –
взять за карандаш
реванш.
Не вянуть, Бланш!
Увы, мы здесь – не на Монмартре,
на низком старте пока ещё у нас Бирнамский лес… Не ждём чудес. Да, вряд ли скрепы так уж крепки, и терпки лишь яды, как вино Луары, и верен каламбурец старый: не то что в карты – рядом на садись… А на манжетах, кроме записей известных, сам Хронос вывел, как садист: не верь, не бойся и покоя не проси! На небеси Ленд-лиз не предусмотрен – только кровью босых поэтов формируется лонг-лист. |
в силу спортивности слова, вернее, понимания спорта как спирта, я всегда ношу с собой вопрос tell_my_why
грубо это или нет? но что же, миндальничать в строках не запретить. не в карман же |
Бланк манжет
Я мысленно воссела на Монмартре в одном кафе. Повспоминать о Сартре. Взяла коньяк. Смотрю — несут уже мне комплимент от шефа — бланманже. А я не ем десертов отродясь. А Бланш причём, вы спросите. Где связь? Задумалась. Здесь Бланшируют все, Фрустрированы скрепами зане. Откель растут, не ведая стыда, Кто разгибает скрепку без труда? Где половодье сторожит запруда, Броня крепка. Не пей вина, Гертруда! Эк размахнулась мысли амплитуда! Садится в чисто поле суперджет. Как топ-модельки, узок фюзеляж. Как лямки топа. Сан-Тропезье. Пляж. Не скинув лабутенов, ходит Бланш туда. Похвастаться загаром. Пилот ромашки душит перегаром. Я думаю: Эх, дядя! Ведь недаром… В моей креманке тает бланманже. И томно так подрагивает телом агар-агаровым. Я слогом неумелым пишу ответный стих, и бланк моих манжет из белого становится чернильным. Не пей вина! — Подчёркиваю жирным. Отравлено полонием настырным супругом Клавдием. Не пей, не пей вина! Не пей с тиранами и в карты не садись. Не мерься странами до положенья виз. Твой суперджет не долетит до Ниццы. Бумажный самолётик сложен принцем. Всё уже круг. Всё замкнутей границы. Экзюпери, покой нам только снится… |